Pour le Mois national de la poésie, cinq poètes réfléchissent aux saisons de la pandémie avec l’art de l’apprentissage automatique

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2020 a été une année perdue. En regardant anxieusement le coronavirus se propager à travers le monde, nous avons raté tant de partage avec les autres, y compris les quatre saisons avec leurs changements de couleur et de température. Ensuite, il y avait de l’espoir: lorsque le printemps est arrivé cette année, le déploiement du vaccin s’accélérait.

Cet été, les piscines pourraient ouvrir et les foules pourraient revenir sur les plages. En automne, les enfants peuvent jouer à nouveau dans les feuilles, puis se rassembler pour des combats de boules de neige en hiver. Au printemps 2022, nous serons peut-être de retour à la normale.

Pour le Mois national de la poésie, nous avons demandé à la poète Mary Szybist – dont le père est décédé des suites d’un covid le 3 février 2021 – d’écrire sur son nouveau départ ce printemps. Quatre autres poètes – Dorianne Laux, Ada Limón, Kazim Ali et Willie Perdomo – ont également partagé des œuvres pleines d’espoir sur les saisons que nous avons manquées et les jours auxquels nous pouvons nous attendre.

L’illustration d’accompagnement est une série d’images générées en combinant la sortie de modèles d’apprentissage automatique. Nous avons personnalisé un modèle avec un ensemble de données de coups de pinceau peints numérisés et d’impressions de couteau à palette inspirées des textures et des couleurs de différentes saisons.

– Suzette Moyer

À la vaccination

Mary Szybist

Quand l’aiguille est entrée dans mon bras, je jure

la lumière s’est refroidie – les ombres

des cônes orange sur le parking

approfondi – et les fantômes dans ma gorge se sont précipités

plus près de mon cœur abattu.

Je n’allais pas mourir comme mon père,

dit l’aiguille en me cousant à ma vie.

J’ai continué à le rejouer, le virus en lui –

mon esprit comme l’écran sur lequel je regardais

Dans ma vue arrière, une file de voitures, plus longue que je ne pouvais voir.

Me voici, pensai-je, devenir quelqu’un

visible encore une fois, quelqu’un en sécurité pour quelqu’un d’autre

à revoir. J’ai levé mon visage

vers le soleil, j’ai fermé les yeux jusqu’à ce que je puisse voir

les ondelettes derrière mes paupières

Je ne sais pas comment multiplier cette prière.

L’été

Dorianne Laux

C’était l’été que nous déchirions les jours

en deux: ciel bleu, sable noir, mouettes

récupérer les bourgeons de viande des couteaux ouverts

palourdes, leurs coquilles oblongues nacrées

déséquilibré, jonchent la plage.

C’était l’été des anneaux de feu,

du bois flotté traîné en cercle,

nos visages apparaissent quand le coeur du bois

grésillait et éclatait, époussetant nos épaules

avec des étincelles, nos corps reculent

dans les ténèbres, nos voix

attaché, rugueux. Été de

sacs de couchage, mains délicates

sous des vêtements humides, première lumière

sur nos visages endormis, se réveillant

d’un rêve à un rêve où nous

pouvait voir les jours à l’intérieur des jours,

sentir les baisers à l’intérieur du baiser.

C’est la saison que je me trompe souvent

Ada Citron

Des oiseaux pour les feuilles et des feuilles pour les oiseaux.

Les feuilles de mûrier jaune fauve

sont toujours des chardonnerets qui tombent

à travers la pelouse comme une exaltation extrême.

Le dernier du pommetier marron

les ovates sont des moineaux chanteurs qui tremblent

tout à la fois. Et aujourd’hui, juste quand je

ne pouvait plus me supporter,

un groupe de moineaux des champs, qui étaient

en fait des moineaux des champs, se sont envolés vers

les branches nues du micocoulier

et je me suis presque effondré: les feuilles étaient

se rattachant à l’arbre

comme un sort fort pour le renversement. Quoi

autre est-ce que je m’attendais? Quel bon

est l’exactitude au milieu du perpétuel

la dispersion qui détourne le monde.

Californie hiver

Kazim Ali

Sous la lente interrogation du soleil

Je m’abandonne aux nuits qui parlent de leurs mains

donc il n’y a rien à retenir et nous sommes épuisés

contre le ciel se défilant et voyageant

retour au sable couvert quand la saison

Et puis il n’y a que la fumée et les oiseaux

sur le rivage sauvage, sans atterrissage –

Au printemps, encore

Willie Perdomo

Le premier bâillement du matin a sa propre grammaire. Ne connaissant pas l’oie de l’aigle, du chêne

de l’érable – blâmez mes yeux citifiés – j’ai juré d’entendre un hurlement à queue rousse planer au-dessus d’un

sur le toit comme un complice d’un dieu inconnu, s’attaquant à ce qu’on pourrait appeler

secret de l’amour. Ces jours-ci, fidèle à mes habitudes de rêverie, je cherche refuge dans les royaumes

souvent romantique comme pour toujours, et la plupart des nuits, vous pouvez me trouver en train de prier pour quelque chose à

croire à deux mains. Maintenant, c’est vrai, les magnolias chuchotaient Oui, vous devez

croyez. Le roucoulement de tout cela est qu’avant l’apparition du faucon, ils étaient partis. Pas de note, non

verre d’eau, juste la lumière du soleil qui se refroidit sur le bord d’un rebord de fenêtre. Il y a des règles pour

cela renaît une fois par an, vous savez. Je m’abonne à l’amour—Je fais — mais qui serait

là pour confirmer mon cœur à son audition? Voici comment nous commençons le printemps: emballer notre laine

chaussettes dans des bacs d’hiver et donner du sens ensemble. J’ai vu une fois un homme couper du papier avec son

poing. C’est, je pense, la saison de tels miracles. Cela pourrait aussi bien être, tu as dit.

Image sans légende

Mary Szybist

À la vaccination

Mary Szybist est récemment l’auteur de «Incarnadine», lauréate du Prix national du livre de poésie 2013. Elle est la récipiendaire de bourses de la Fondation Guggenheim et du National Endowment for the Arts, entre autres. Elle vit à Portland, Oregon, où elle enseigne au Lewis & Clark College.

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Dorianne Laux

L’été

Dorianne Laux, de Raleigh, Caroline du Nord, a été finaliste du prix Pulitzer de poésie 2020 pour son sixième recueil de poèmes, «Only As the Day is Long: New and Selected Poems». D’autres collections incluent «Le Livre des Hommes» et «Faits sur la Lune».

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Ada Citron

C’est la saison que je me trompe souvent

Ada Limón, actuellement membre du Guggenheim, est l’auteur de cinq recueils de poésie, dont «The Carrying». Limón a également écrit «Bright Dead Things», finaliste du National Book Award 2015. Elle vit à Lexington, Ky.

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Kazim Ali

Californie hiver

Kazim Ali est un poète, romancier et professeur né au Royaume-Uni et ayant vécu transnationalement aux États-Unis, au Canada, en Inde, en France et au Moyen-Orient. Ses livres les plus récents sont un volume de trois longs poèmes, intitulé «La voix de Sheila Chandra», et un mémoire de son enfance canadienne, «Northern Light».

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Willie Perdomo

Au printemps, encore

Willie Perdomo, né à New York, est un poète portoricain et auteur de livres pour enfants. Il est l’auteur de «The Essential Hits of Shorty Bon Bon», «Where a Nickel Costs a Dime», «Postcards of El Barrio» et «Smoking Lovely».

À propos de l’oeuvre

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